Bolas e Letras

Aproxima-se o Verão, abundam os fins-de-semana alargados, o calor amolece os corpos, entorpece as ideias, arrefece os ímpetos intelectualóides. A quantidade de incisivas abordagens, críticas assassinas e pérfidas análises que me percorre os nervos não vos cabe na cabeça. Mas os dias não estão para isso, o país está inundado de analistas e salvadores incompreendidos, seria apenas mais uma agulha no palheiro. Assim, para descanso de todos nós, volto às bolas e a serenas letras, e também a alguma parvoeira, que é o que se pede em dias de modorra. Vou ali que o jovem Miguel está a pedir para eu bater palmas com ele. Queira Deus que não seja pelo Tony Carreira que se esganiça na telinha em prol da selecção. Queira Deus.

Inicio esta série sobre jogadores que marcaram em finais do campeonato do mundo, confessando que a inspiração foi traduzida do http://www.guardian.co.uk/. As fotografias dos jogadores são actuais, mostrando à saciedade que mesmo as mais reluzentes estrelas sentem o passar dos anos. As palavras dos jogadores, essas, não envelhecem.

Alcides Ghiggia, marcador do golo da vitória do Uruguai contra o Brasil, em 1950. O Uruguai venceu por 2-1.

"Era o minuto 79. Posicionei-me na diagonal face à baliza. Eu vinha em corrida e coloquei a bola bem junto ao poste. Quando o guarda-redes mergulhou a bola já estava nas redes. Instalou-se o silêncio. No fim do jogo estávamos felizes, abraçámo-nos, até demos uma volta de honra. Mas foi…não sei, senti qualquer coisa…havia 30 ou 40 uruguaios no estádio e o resto eram brasileiros. Apesar da alegria que sentimos, foi triste ver as bancadas, pessoas desesperadas, a chorar. Senti um pouco de tristeza dentro de mim."

«“O que é a vida? O brilho de um pirilampo na noite. O bafo de um búfalo no Inverno. A sombra minúscula que desliza na relva e se perde no crepúsculo”. – disse o chefe Pé de Corvo, dos índios Blackfoot.”» - esta última tirada estava escrita a vermelho e decorada com uma cercadura de estrelas a tinta verde; o compilador desejava acentuar o seu «significado pessoal». «O bafo de um búfalo no Inverno» evocava precisamente o seu conceito de vida. Para quê preocupações? Porque havíamos de nos esfalfar? O homem não é nada, uma névoa, uma sombra engolida pelas sombras.

Perry Smith, um dos dois assassinos, transportava sempre consigo uma pilha de coisas de que não queria separar-se. Para alguém que deambulava de terra em terra, pouco prático, mas há vícios de que não nos conseguimos libertar. Um dos pesos que carregava era o de um livro de apontamentos, uma “antologia de factos obscuros” como lhe chamou Truman Capote. No trecho acima uma imagem tremida de quem era Perry, o que se podia esperar dele, quase que se vislumbra o porquê das suas acções homicidas. Quando o peso da insignificância sufocou Perry, quando a ausência de qualquer motivo para se comprometer com a mais ínfima responsabilidade pessoal ou social lhe delineou o rumo, a tragédia infiltrou-se insidiosamente no seu íntimo e foi só uma questão de tempo. Tempo que sempre chega, mais cedo ou mais tarde. Como chegou para uma inocente família. Como chegou para Perry Smith.

"A minha vida é um conjunto de «ses». Se na altura eu não estivesse queimado, se calhar o Ricardo Araújo Pereira agora era um romancista excelente. E o Nuno Artur Silva era um ilustre professor de português".

Declarações do outrora inigualável humorista Herman José

O Herman significa para mim certamente o mesmo que para 95% da malta porreira da minha geração (há sempre os enconadinhos que achavam o seu humor ordinário). O Herman estava avançado para a época, a época e as pessoas que nela assentaram arraiais evoluiram com o empurrão do Herman. Depois, como qualquer apogeu, seguiu-se a queda, inexplicável e incontornável. Não sei porque estava o Herman queimado, sei que ele não poderia esperar que à sua volta ninguém estivesse em espreita de uma oportunidade. O Herman não poderia ter-se acomodado na confortável cama dos seus louros. Nenhum de nós pode. Porque, queiramos quer não, o mundo vive de competição e de melhoria contínua. Sob pena da crise se instalar em nós, sob pena de nós disseminarmos esse vírus pelo país. Se é que já não está irremediavelmente disseminado...

Por motivos de força maior impostos por um irresistível menor, não assisti à primeira parte do jogo da nossa selecção. Também a segunda  parte foi vista entrecortada com palhaçadas do dia da criança, executadas por este fantástico diabrete que me entrou pela vida adentro. Do que vi e me apercebi, singelas notas:

• Ponto prévio – que a desilusão e o texto menos entusiasmado após o jogo com Cabo Verde não nos desviem do que realmente importa. A nossa selecção é para apoiar, jogue bem ou jogue mal. No fim, feitas as contas, logo se condene quem houver para condenar ou louve quem houver para louvar. Apoiar é necessário, deixemo-nos de manias portuguesas de procurar antecipadamente bodes expiatórios. Vou fazer um esforço, façam-no também.

• Raul Meireles pode ser um esteio deste meio campo, esperemos que venha a confirmá-lo. Precisamos de poder de fogo e de garra, e ele tem-nos de sobra.

• Gosto muito da forma de jogar de Danny, da velocidade que imprime ao jogo, da constante e elevada rotação que  mete nas jogadas. Muito lucraria a selecção se o mister Queiroz conseguisse encaixá-lo no 11 inicial.

• Nani tem que jogar sempre, Ronaldo pareceu-me mais calmo e menos ansioso, só lhe falta agora pegar fogo ao rastilho. A Deco faltam pilhas, vamos a ver se o clima africano ajuda…

Apenas estas notas, que incidem sobretudo no ataque e na parte criativa da nossa selecção. É esse o principal handicap, é aí que os automatismos e as soluções têm que surgir. Ah, para terminar, lamentar a historieta das vuvuzelas. Não percebo o que têm a ver com Portugal, não percebo esta histeria infantil. Chateia-me e cheira-me a agoiro. Vá, ainda assim, força rapazes!