Bolas e Letras

A sensação de distância esvai-se no horizonte inatingível. Perante os nossos olhos soçobram os limites, as paredes sensoriais esfumam-se na vertigem em que o sol nos envolve. A praia, essa benção divina, entrega-nos de volta à liberdade, o estado selvagem que tanta falta nos faz. A praia deserta, aquela praia secreta e só nossa, o último paraíso na terra. O som da paz vive nas ondas, a areia sem fim é o elixir do esquecimento. O azul e a cor tórrida, essa forma indistinta de nos amolecer o corpo e a alma, a derradeira solução para que os pensamentos nos entreguem de volta ao nada. E tanto que precisamos de esvaziar a caixa de ideias, de formatar a prisão de angústias que nos atafulha o cérebro. Recomeçar, a partir da praia. A caminho da praia. Pelo meio é que é pior.

Para o sul, sempre para o sul. Para os que cá ficam, com a nação às costas, uma reflexão que hoje li no Público: “Assuntos importantes raramente são urgentes e raramente os assuntos urgentes são os mais importantes”. Até jazz.

Há uma frase que gosto muito e utilizo amiúde (direitos de autor do amigo Francisco L.): "Sempre ao lado do povo, nunca no meio dele". Esta foto sugere-me a mesma frase, mas de pernas para o ar: "Sempre no meio do povo, nunca ao lado dele". Só o mundial para me levar ao mais fundo dos dilemas constitucionais de uma nação com excesso de egos futebolísticos nacionais e uma galopante inflação de excelentes jogadores estrangeiros.

O Luís M. Jorge (http://vidabreve.wordpress.com/) escreveu, com escassas palavras, um dos melhores e mais clarividentes posts do ano. As imagens, essas, fazem jus ao dito "Uma imagem vale mais do que mil palavras". Comprovem:

Estes são os portugueses que moram em Portugal:

Estes são os portugueses que moram na cabeça do presidente do PSD:

Se quiser governar para os portugueses que moram na sua cabeça, Passos Coelho não será eleito pelos portugueses que moram no país. Mas pode fazer um blogue.

Excertos de um diálogo tido numa loja da TMN, em Lisboa, bem dentro da excelsa freguesia de Marvila. Os participantes são moi même e um jovem funcionário da Companhia, empresa, multinacional, seja lá o que aquele antro de ignorantes for.

- Boa tarde. Queria comprar um bilhete para o festival do Sudoeste, sff.

- Huuuummm…acho que não temos. Acho que desde que abrimos, há 3 anos, nunca vendemos.

- Tem a certeza? Olhe que no site da TMN informam que sim. Veja lá isso bem

- Huuummm…só um minuto.

Os primeiros 5 minutos esgotam-se, começo a reflectir sobre o facto daquela loja ter muita afluência, ou, se por outro lado, o problema estava no tempo de espera e não na quantidade de clientes.

- Olhe, afinal vendemos, já há 3 anos. Mas é a primeira vez que vendemos um bilhete. Acho que a malta de Chelas não é muito de ir ao Sudoeste. Quer quantos e para que dias?

- Era exactamente o que eu estava a pensar, este não será o público alvo. Para 5 dias.

- Só um minuto, vou buscar.

Mais 5 minutos, desenvolve-se em mim a crença de que o problema do elevado número de pessoas na loja é a incompetência dos funcionários, do gerente, do presidente, de toda uma cultura de lentidão, preguiça e desinteresse no próprio trabalho e sobretudo pelo cliente.

- Aqui está. Desculpe lá, é o primeiro, agora tenho só que ver aqui no sistema informático como lhe vendo isto.

Mais 10 minutos até acertar, a minha expressão de enfado é acompanhada de alguns comentários sobre a usabilidade do sistema ou o conhecimento do pobre rapaz sobre o mesmo.

- Bom, já está, agora vou-lhe imprimir a factura. Nome, morada, sff.

- OK, isso não deve servir para o IRS, mas sempre é uma forma de garantir que vocês pagam imposto sobre a venda do bilhete. – lá lhe dei a morada.

- Então vou só imprimir…huuummm, esta impressora não está a dar…huuum, vou lá dentro.

10 minutos, bem contadinhos. Solto baixinho umas imprecações, mas ainda assim audíveis para os restantes funcionários.

- Desculpe lá, vou precisar outra vez dos seus dados, a impressão não resultou.

Admito, aqui a paciência esgotou-se, perguntei ao jovem funcionário se tinha noção de que num quiosque de esquina eu comprava a merda do bilhete num minuto, se ele achava normal estar há mais de meia hora para me vender um bilhete. Lá foi imprimir o bilhete e regressou assustadíssimo para me pedir de novo a morada. Perante a minha expressão, sugeriu tirar uma fotocópia do bilhete que me enviaria depois para a morada. Contive-me e não o insultei. Vencido, desesperado, afastei-me em direcção ao pôr do sol, convicto de que o país não tem salvação, de que aquele rapaz comete os mesmos erros vezes sem conta, sem procurar melhorar, sem que ninguém fiscalize a sua incompetência, sem que a avaliação do final do ano reflicta tamanha desgraça. Ai Portugal Portugal, de que é que tu estás à espera?

Parece que o atrasado mental que se segue é suspeito de ter tirado a vida a 3 pessoas pela zona de Torres Vedras. Num país de tanta gente falhada e convencida que a sua estupidez congénita é afinal genialidade, não é de estranhar que acabem por surgir alarvidades desta dimensão. É triste mas é verdade. É triste mas é Portugal.

Este Senhor, sublinhe-se o S maiúsculo, é um dos maiores, quiçá o maior constitucionalista português. Transborda simpatia e competência, apresenta invariavelmente um encantador sorriso diáfano, é daquelas eminências não pardas que, se este fosse um país a sério, seria escutada, levada a sério, aproveitado todo o seu conhecimento para benefício do país. Contudo, em sentido inverso da personagem do post anterior, não cede à boçalidade, não é alarvemente polémico, não nos faz agitar os sentimentos mais básicos com os seus supostos princípios moralistas e justicialistas. Logo, não transborda popularidade nem dá audiências. Jorge Miranda é um Senhor, um dos mais capazes pensadores e juristas portugueses. Quem o ouviu hoje esmiuçar o projecto de revisão constitucional apresentado pelo PSD não precisa de muito mais para perceber a valia do projecto em causa. Fica a convicção de Jorge Miranda sobre a falta de oportunidade do projecto, mas fica sobretudo a humildade e a clarividência de um dos pais da Constituição que admitiu que não é alterando a Constituição que se resolvem os graves problemas do país. Para quando a vontade e a capacidade de atacar os males da Nação?

Vivemos num país de estranhos heróis, de gente que sem saber ler nem escrever se torna famosa por dá cá aquela palha. Quero crer que a causa das coisas no que a aberrantes endeusamentos se refere é um misto de falta de gosto, de completa ausência de espírito crítico e de um particular gostinho sádico por glorificar cidadãos que não jogam com o baralho todo e que na maior parte das vezes tem dificuldade em fechar bem a tampa. O senhor de cima, José Maria Martins de seu nome, ex-polícia e emérito causídico das causas perdidas e inenarráveis, pertence ao universo daqueles que o povo classifica como “aquele é que os tem no sítio”, “a ele ninguém o cala” e demais epítetos do género. Hoje, tive o privilégio de partilhar o balcão de um café com esta sumidade. Pediu um bagaço que devorou em dois goles (o chamado penaltie a dois tempos), emitiu logo de seguida o bem lusitano “aaaahhhhh”, misto de sofrimento provocado pela passagem de tamanha carga etílica pela tubagem e de alívio sentido por quem mata um vício há muito entranhado. Para fechar em beleza, José Maria contemplou na televisão uma notícia sobre a Telefónica, a PT e etc. e tal, merecendo-lhe a reportagem o seguinte comentário de elevada complexidade reflexiva: “Filhos da puta dos espanhóis!”. Tenho para mim que o Carlos Silvino não está em bons lençóis.