Bolas e Letras

Que saudades da silly season! Revistas cor de rosa, corpos embeiçados em bronzeadores a tresandar a óleos de coco e afins, o Bolas a aparvalhar e a dar um miminho às suas fiéis seguidoras fazendo com que as moças surjam acompanhadas pelos moços, a apostar tudo em moças a fazer poses ao lado de Vespas. These are the days! Enjoy!

Quando Jean-Paul Goude elaborou este cenário idílico, com recurso à ideia de calor abrasador emanado das formas e contornos de Laetitia Casta, sabia ser essencial introduzir um sinal de arrefecimento, que as gentes e os homens em particular não reagem bem aos verões excessivamente tórridos, sob pena de sofrerem alucinações dantescas ou de se entregarem aos efeitos sedativos das bebidas geladas ou das mulheres demasiadamente glaciares. Esta conversa toda só para dizer que parto hoje para terras mais quentes, mais a sul, onde espero apenas arrefecer as ideias, abrandar o ritmo, deixar que o sol lentamente me conduza à sensação de não mais aguentar o seu abraço ardente até que, vencido e convencido, me entregue mole e feliz nos braços salvíficos do mar azul e retemperador. Boas férias, minhas queridas amigas e diletos amigos. Carpe Diem!

 Fotografia por Thomas Holm, "Exploration"

A vida passava sem se dar por ela, como um riacho contínuo, monótono, sem o rasgo das rochas escarpadas a cruzar-lhe o calmo e silencioso percurso. As descobertas há muito pertenciam a um passado longínquo, estava no meio da vida e a ausência de novas experiências, sobressaltos ou admiráveis imprevistos faziam-na sentir não haver mais para onde ir, que o caminho que restava se resumia a consecutivos e repetitivos círculos, que a sua vida era uma perfeita bola de cristal onde já nem o sexo dos anjos se discutia.

Foi então que, numa bela manhã de sol (não, foi numa manhã cinzenta e fria, mas não há histórias bonitas que comecem com manhãs cinzentas e frias) vislumbrou uma sombra de si e decidiu que queria conhecer melhor essa sombra, o que se escondia para lá de si e daquele mar morto de certezas e objetivos alcançados, queria cheirar os seus recantos não tão perfumados, desejava, agora sim, ardentemente, testar a dor, o prazer, a alegria que o seu corpo e a sua alma conseguiriam experienciar, ansiava conhecer-se muito para além do que se permitira até ao despertar daquela manhã, cinzenta e fria e, ainda assim, tão bela.

O dia começava na expectativa de repetir monótona e insistentemente o ritual toda a noite sonhado. Descer a rua ainda sob o manto do sono e dos sonhos, sofregamente, num misto de esperança e de nervos, como que um nó de marinheiro que lhe apertava o pescoço e revolvia as entranhas. Abria a porta do sombrio café para encontrar a luz nos olhos da diva atrás do balcão. As palavras eram escassas ou nenhumas, mas ele via na sua ausência, nos silêncios prolongados e incómodos, a certeza de que algo estava por nascer, como uma estranha calma que antecedia a tempestade. Não tinha pressa, sentia-se bem assim, o silêncio devolvia-o inequivocamente a si. E isso era muito mais do que todas as outras tempestades que vivera lhe tinham dado.

Está por desvendar o mistério das horas passadas pelas nossas deusas, pelas mais belas flores da criação, naquele cubículo desconfortável que para nós mais não é que um cubo frio e útil, que usamos por pura e distraída necessidade. Há quem ouse afirmar que as horas lá perdidas pelas mulheres o são por puros caprichos de vaidade, que aquele é o altar onde se entregam aos seus delírios da busca da perfeição. Eu, que tenho o privilégio de conhecer algumas dessas raras e doces flores, arrisco dizer que aquele é o único espaço onde elas podem ser elas, só elas, só para elas, sem as inúmeras solicitações daqueles que tanto esquecem o nada que são sem elas. 

Tentara tudo. Gajos ricos, gajos giros de morrer, viajantes, jornalistas, reis da mediação imobiliária, fotógrafos, advogados, economistas, escritores, aventureiros, arqueólogos, até cromos da bola, percorrera todo o caminho em busca do Santo Graal. Os milhares de quilómetros que percorrera, as infindáveis histórias de engate que fingira engolir não lhe tinham devolvido o fruto desejado e proibido. O passado era passado, mas jamais o futuro chegaria lá perto, ao épico que fora.